Senza titolo

Scrivo le mie poesie al buio
perché la lampadina della stanza
ha deciso di suicidarsi
e la luna è in sciopero
contro gli sbalzi d’umore
nella corrente alternata –
così, i versi possono
scivolare non visti
da sotto il pavimento
e dalle crepe nei muri
dove riposano durante il giorno,
per tornare a nascondersi
al sorgere del sole.

Senza titolo

Ragazze sui tacchi alti
vagano barcollando come
giganteschi rettili carnivori
che danzano sulle punte –
sei andata via
passandomi accanto
senza salutarmi,
lasciandomi mortalmente offeso
per non aver potuto ignorare
il tuo vestito nuovo
e la faccia di circostanza
indossata per l’occasione –
i tuoi amici dell’alta società
hanno messo una taglia sulla mia testa
perché non passo facilmente inosservato
con la mia barba dove trovano riparo
i gatti neri spaventati dalla notte
e tutti i diavoli dell’inferno –
l’altra sera, è arrivata la polizia
mentre leggevo le mie poesie
davanti a me stesso –
ma non aveva armi
che potessero funzionare
contro un poeta
senza incepparsi
irreparabilmente,
così mi ha lasciato andare
a finire di immaginare
come sarebbe se tu e io
ci innamorassimo un giorno
di qualcuno o forse dell’altro,
che strano sarebbe dirselo dopo
aver sbaragliato paure borghesi
sul campo di battaglia attrezzato
per la lotta di classe –
e se c’è una casa sulla luna
mi chiedo come faranno
a consegnarci la posta.