Senza titolo

Ho pulito la mia stanza

affinché non ci dorma nessuno

che non sia abbastanza sporco

da riuscire a prendere sonno

e riposare indisturbato

nonostante le leggi pretendano

di essere rispettate –

così, le lenzuola potranno

prendere liberamente fuoco

senza che qualcuno se ne accorga

e consumare la notte

finché non ne sarà rimasto più nulla.

59° Slam! Cagliari

A casa scrivevi i tuoi racconti e sacrificavi i tuoi diciannov'anni curva su di un MacBook Pro.

"Andrò a New York a lavorare da American Apparel. Io ti assicuro che lo faccio,
o se non altro vado al parco e leggo David Foster Wallace."

Spietato e inesorabile è lo sguardo maschile, persino o soprattutto in un ....... del centro.
Tu fumavi ed ostentavi una malinconia che male si intonava coi tuoi leggings fluorescenti.
Le Lomo. Le Polaroid. L'immagine di sé che mette ansia. Le finte ansie. "Giuro, non c'è posto nel mio cuore per un post in più su Facebook con Daniel Johnston alle quattro del mattino."

............, tu mi odi e io lo so di non farci bella figura. Sono il primo a riconoscere che se solamente fossi stata più attraente dentro i tuoi vestiti a righe, non avrei fatto finta di niente. (CIT.)

a parte tutto..
Slam! Cagliari torna Giovedì sempre nello stesso posto e più o meno sempre alla stessa ora.
Le regole le conoscete ma è sempre meglio ricordarle.
Massimo 6/7 minuti a testa.
Poesie o racconti originali.
Non si tratta di vetrina o luogo dove farsi pubblicità.
E' solo una situazione in cui confrontarsi col pubblico dopo aver letto qualcosa di proprio.

Il 59° Slam! Cagliari si terrà questa sera, alle 22:15, al Babel Club, in via Eleonora D'Arborea 29.

Senza titolo

Non sono più in collera con te
da quando te ne sei andata:
sei nell'enormità
dei miliardi di persone
che non esistono.

Ordinaria amministrazione

In coda all’ufficio postale

ad osservare varia umanità

in attesa del proprio turno

o di fondamentali rivelazioni

sul destino prefissato, la data

della prossima apocalisse

provocata dall’allineamento

di pianeti ostili –

le impiegate mascherano

il complotto cosmico

che si va ordendo

dietro lo sportello

e ritardano l’invio

di una raccomandata

mentre operano segretamente

la manutenzione del reticolato

atmosferico per il controllo

del tempo e delle coscienze –

negozianti cinesi vendono

sottobanco i titoli di credito

delle nostre anime, in cambio

di permessi di soggiorno

a tempo indeterminato

nel regno dei cieli

garantiti originali –

spaventati dalle donne delle pulizie

e dal loro linguaggio oscuro

fatto di telenovelas argentine

e consumati drammi coniugali,

corriamo a nasconderci

dentro rifugi anti-atomici

in cemento armato e marzapane

in mezzo al bosco stregato

da futurologi paranoici

e capipopolo isterici,

a pregare la catastrofe

che arrivi e ci porti

qualcosa di nuovo di cui parlare

per il resto della settimana.

Senza titolo

Scopiamo adesso, prima che

sopravvenga il pentimento

postumo anticipato

a puntarci alla gola

un pugnale affilato

per portarci via

i portafogli pieni di pioggia

e la spudorata purezza

di una passione spontanea.

Senza titolo

Non sono per nulla soddisfatto

della mia vita ultimamente:

penso poco, scrivo molto,

ho smesso di bere

dalle nove e cinque

alle nove e dieci

e mi sento molto sobrio –

non sono mai stato così solo

come l’altra sera, quando camminavo

per strada in preda al terrore

che il suono dei miei passi

potesse staccarsi da me per sempre.

Senza titolo

La notte grida aiuto –

la gente fugge ovunque

in preda al panico,

cercando disperatamente

di mettersi in salvo –

c’è un pazzo che gira

armato: tiene in mano

il suo cuore tremante

e minaccia di usarlo.

Senza titolo

Con la presente,

nel pieno possesso

delle mie facoltà

fisiche, mentali

e psicoattitudinali,

dichiaro formalmente

il mio rifiuto

di sottomettermi

alla forza di gravità

che impedisce alla pioggia

di cadere verso l’alto

e a me di alzarmi in volo

nelle ore diurne.