GIN TONIC

Senza titolo

2011-11-25T19:58:00.002+01:00

Aprimmo la porta e ci trovammo

in un cabaret di pessimo gusto

dove grasse puttane di mezza età

sorseggiavano champagne da due soldi

strusciandosi discinte

su disperati cocainomani

in crisi d’astinenza

da comprensione carnale –

aprimmo la porta e uscimmo

a respirare le strade

dopo il crollo nervoso collettivo

delle borse mondiali,

e noi, ignari di tutto ciò,

continuavamo a cercarci domande

cui dare le stesse risposte sbagliate –

senza un posto a cui tornare,

eternamente sconfitti,

invecchiammo senza fretta

all’ombra delle grondaie

mentre un’altra erezione si spegneva

nella perfezione del silenzio.

Senza titolo

2011-11-25T19:57:00.000+01:00

La zingara predice

che il nostro amore

durerà a lungo,

fino a domani

o forse meno,

e che sarà indimenticabile

finché non ci daremo le spalle

per riprendere le nostre strade

verso nuove solitudini.

Senza titolo

2011-11-11T17:57:00.002+01:00

Vorrei essere abbastanza annoiato
per scrivere poesie significative,
ma sono troppo impegnato
a cercare di viverle.

Senza titolo

2011-11-11T17:56:00.002+01:00

Tornando a casa la mattina presto –

la notte si attarda dietro le palpebre

delle tapparelle abbassate,

prima che il circo

impazzito del traffico

cominci il suo spettacolo

spazzandola via –

cercandomi nelle tasche

banconote di grosso taglio

che credevo di avere,

per regalarle a una zingara

che mi auguri buona fortuna

per quando sarò sorpassato –

una poliziotta mi ferma

e mi chiede i documenti –

le dico che non può arrestarmi

per eccesso di poesia.

Senza titolo

2011-11-11T17:55:00.004+01:00

Vorrei innamorarmi di te per come

il colore delle parole che indosso

si intona alle pareti di questa stanza

dove c’è sempre troppa gente

anche quando siamo soli, tu e io.

Senza titolo

2011-10-21T22:16:00.003+02:00

Aspetto il tuo ritorno

da viaggi inimmaginabili

alla ricerca di te stessa

in città lontanissime

fin troppo conosciute,

dove non c’è nulla di esotico

e il cambio è favorevole –

sei sempre così presente

anche quando non ci sei:

il tuo modo di essere,

un’assenza familiare

da giugno a settembre,

quando il calore va fuori controllo

e i pensieri si liquefanno

nelle ore diurne

per riformarsi la notte,

come cubetti di ghiaccio

lasciati ad annegare

sul fondo di un bicchiere

dimenticato sul tavolo –

e intanto scruto il soffitto

sperando di vedere i tuoi occhi

a bordo del volo che ti riporta a casa,

troppo pigro per concentrarmi

sul concetto di te nella stanza

dietro le tende listate a lutto –

disteso sul letto, ascolto

lo scorrere delle distanze

come un nastro che si riavvolge

svelando un nuovo senso

per ciascuna frase, parola,

monosillabo o omissione,

ogni giro più veloce

fino al fatidico clic –

lo scatto della serratura,

il profumo dei passi –

gli aeroporti che piangeranno

la tua mancanza e i tassisti

che racconteranno a turisti

increduli di averti vista –

e io che neppure conosco

l’espressione del tuo viso

quando cammini sul tappeto

stando ben attenta

a non calpestare il pavimento –

allora faremo molto sesso

e lasceremo che il mondo

vada in rovina senza di noi.

Giuseppe Mereu @ Slam! Cagliari

2011-10-19T16:33:00.000+02:00

Serata del 22 settembre 2011 al Caffè Barcellona

Ragazza Pazza

2011-10-18T18:54:00.000+02:00

Rideva come una pazza.
"Non vedo in quale altro modo
potrei ridere, essendo pazza!", diceva.
"Potresti essere una pazza triste
che non ride mai", le rispondevo.

Diceva anche: "Se arrivasse
il maestrale, potrei volare via!"
Ma io non le credevo.
Pensavo di essere abbastanza pesante
che, abbracciandola stretta,
non sarebbe mai volata via.

Sbagliavo. Era autunno,
arrivò il maestrale.
Lei si trasformò in un fenicottero rosa
e se ne volò via verso sud.

Geco Da Guardia (I Sogni Dei Poeti)

2011-10-18T18:50:00.000+02:00

I poeti sognano in bianco e nero,
per poter inventare per i loro sogni
colori che nessun essere umano
ha mai immaginato.
I sogni dei poeti sono finti,
come le loro parole fatte di inchiostro;
sono sogni da professionisti
che sanno come si fa a sognare.

Io ho un piccolo geco
appollaiato sul muro sopra il letto,
che veglia sul mio sonno
e che ogni notte, prima di addormentarmi,
mi chiede cosa voglio sognare.

Io di solito sogno cose semplici:
arrivare in orario al lavoro,
non prendere una multa
per divieto di sosta,
essere il re di Francia
e scampare alla ghigliottina.
Qualche volta mi capita
di avere degli incubi;
non spesso, per fortuna.

Perché Di Pomeriggio Piove

2011-10-18T18:46:00.000+02:00

Puoi stare alla finestra a guardare
la tua auto parcheggiata
sull'altro lato della via,
con un volantino pubblicitario
incastrato nel tergicristallo
che si scioglie sotto la pioggia.

Puoi vedere un film,
sentire un disco,
leggere un libro;
puoi fare tutte e tre le cose
contemporaneamente, se sei furbo,
ma non ci capirai granché.
Puoi sederti in poltrona
a immaginare il mare.

Puoi chiederti se anche da lei sta piovendo,
se ha dimenticato l'ombrello a casa,
se si bagnerà e si prenderà un raffreddore.
Oppure se passerà il pomeriggio
a letto, sotto le coperte,
ad ascoltare il tempo che passa
e a non pensare a te.

Senza titolo

2011-10-08T20:39:00.002+02:00

Aspettando il giorno in cui

le aiuole calpesteranno i passanti

e gli alberi potranno parcheggiare

sulle auto negli spazi

appositamente delimitati –

le strade saranno lastricate

di conchiglie e vetri smussati

come dopo una mareggiata

di malinconie assortite

e il cielo sembrerà fatto

di vero cielo azzurro

come quello di una volta –

marceranno miliardari in sciopero

contro l’abolizione del bisogno

e andremo in giro nudi

a interrompere i funerali,

ma senza dare scandalo –

perché niente sarà irreparabile,

neppure un cuore spezzato,

e i fiori nei cimiteri

cresceranno al contrario,

per rallegrare i morti e non i vivi –

e ci sarà da bere per tutti,

affinché nessuno si senta solo

e triste, quando sarà il momento

di inventare un’altra vita

per ricominciare ancora da capo,

pronti a tradirci di nuovo.

A P., in memoria

Senza titolo

2011-09-24T18:54:00.000+02:00

La compagnia telefonica

pretende un risarcimento

per non aver ricevuto

la chiamata che aspettavo –

i lavavetri si innamorano

ai semafori di altere

signore con auto sportive

e piangono sui parabrezza –

sconsiderati teppisti

terrorizzano il quartiere

leggendo poesie ad alta voce

nel cuore della notte –

bande di motociclisti

intonano serenate

per cartelloni pubblicitari

alla luce della luna –

la compagnia telefonica

mi informa che la bolletta

sarà aumentata di mille

avemarie e duemila

atti di dolore inconsolabile

per la scomparsa dei gelati

alla fine dell’estate.

Cupido Non Era Poi 'sto Granché

2011-09-22T16:33:00.000+02:00

Cupido è morto, fatevene una ragione.
Lo hanno ammazzato gli americani,
forse per sbaglio,
con i loro cacciabombardieri supersonici
invisibili ai radar
e insensibili al romanticismo.

Andavano a bombardare un paese lontano,
che non sapevano neanche dove fosse
e come si chiamasse,
per esportare la democrazia.
Gli americani sono una potenza
democratica devastante.
Cupido, con le sue freccette,
non aveva speranza.

Senza titolo

2011-09-15T00:52:00.001+02:00

Sono felice di poterti
dire addio per sempre
perché so che ti rivedrò domani
e sarà ancora la prima volta,
come quando ci incontrammo
sotto un temporale
e nessuno dei due
aveva un ombrello,
così fummo costretti
a fare l'amore
per ripararci l'uno
fra le braccia dell'altra.

Senza titolo

2011-09-15T00:49:00.000+02:00

Questa è la storia di un uomo
che andava in giro in mutande
perché aveva perduto i vestiti
durante un viaggio per mare -
giunto in terra straniera,
non volle più comprarne degli altri
e andò in giro in mutande
per il resto della sua vita,
perché non voleva rinnegare
le sue origini di uomo
che ha perduto i vestiti per mare.

Senza titolo

2011-09-15T00:47:00.000+02:00

C'era una volta una ragazza
con un coniglio al guinzaglio
che diventò una leggenda
per il tempo di una sera
perché fu vista entrare in un bar
e ordinare una birra
per il suo coniglio
e una porzione d'erba per sé.

Senza titolo

2011-09-09T15:03:00.000+02:00

Il tizio seduto accanto

a me sulla panchina del parco

ha l’aria dell’agente segreto

in missione speciale per salvare

il mondo da misteriose minacce –

nascosto dietro barba finta,

occhiali da sole finti,

giornale vero con notizie

maldestramente finte,

si guarda intorno furtivo

e mi rivela sottovoce

con accento sconvolto

che non accadrà mai più nulla,

niente di niente più, fino

alla fine dei tempi –

i pensionati al volante

sono uno strumento

di controllo sociale

per impedirci di arrivare

dovunque stiamo andando

e i piccioni ci studiano

con i loro tondi occhi rossi

muniti di sofisticati congegni

per capire le nostre abitudini

e studiare i punti deboli –

la logica è stata inventata

per essere sovvertita,

l’arte per non essere capita –

la poesia non era prevista.

Senza titolo

2011-08-30T19:03:00.000+02:00

Venditori porta a porta
suonano al citofono,
pronunciano frasi oscene
e corrono a nascondersi
per ridere alle tue spalle
quando apri e ti ritrovi
a fronteggiare la solitudine
sul pianerottolo.

Senza titolo

2011-08-30T19:01:00.000+02:00

Tutto ciò che ti serve
per salvarti la vita
sono i soldi
per pagare i conti
e quell'attimo di godimento
che riesci a raschiare
dal soffitto della notte.

Senza titolo

2011-08-30T18:57:00.000+02:00

Oggi non ti sarà venduto nulla,
perciò procurati un alibi
al di sopra di ogni sospetto -
il tuo nome non comparirà
tra le celebrità dei necrologi,
vorrà dire che sei ancora vivo -
i telegiornali non trasmetteranno
foto di te in bianco e nero
e la polizia non si preoccuperà
di cercarti, perché tutti sapranno
esattamente dove sei
e di questo non importerà
proprio niente a nessuno.

Senza titolo

2011-08-11T20:09:00.002+02:00

Poi andrò a comprarmi un ombrello
per annaffiare le piante in balcone
con acquazzoni estivi
e lacrime perdute distrattamente
da ragazze innamorate
dei loro vestiti nuovi.

Senza titolo

2011-08-11T20:08:00.002+02:00

“Dio non ti ama”,

dice il Vangelo

dei terroristi

fondamentalisti

atei miscredenti,

“vuole soltanto

i tuoi soldi

per sputtanarseli

perdendo a poker

contro il demonio

con le carte truccate –

questo è il Verbo

che devi onorare

e testimoniare

nei secoli

dei secoli,

amen”.

Senza titolo

2011-07-23T19:44:00.005+02:00

Esercizi di stile

applicati alla degustazione

di vini alla moda –

al circolo dei poeti

con le molotov in bocca,

borghesia incendiaria

che proclama la rivoluzione

contro il popolo incolto –

io, unico militante

del Fronte per la Liberazione

Mentale di Me Stesso,

dichiaro la mia santa guerra

contro il verso tradizionale,

la prosa strutturata

e i moduli precompilati

per sottoscrizioni ideologiche

infallibilmente entusiastiche –

ma questa è soltanto
un'altra poesia.

Senza titolo

2011-07-23T19:44:00.000+02:00

Le poesie migliori

sono quelle non scritte,

pensate un istante

prima di addormentarsi

e dimenticate al risveglio,

piene di sogni segreti

di cui nessuno saprà mai –

se doveste incontrarne una,

fate di tutto per perdervela.

Senza titolo

2011-07-23T19:43:00.000+02:00

Avrei voluto scrivere
una poesia sul mal di testa,
ma purtroppo mi è passato.

Senza titolo

2011-07-04T19:09:00.002+02:00

Ho visto la mia faccia crollare,
occhi e zigomi precipitare
su sopracciglia sfracellate al suolo -
l'altro giorno, davanti allo specchio,
mentre mi facevo la barba
preparandomi ad affrontare
un'altra gloriosa giornata di merda.

Senza titolo

2011-07-04T19:06:00.002+02:00

Questa poesia parla di suore –

suore in libera uscita

che imboccano divieti di transito

per entrare dall’ingresso posteriore

in discoteche peccaminose

dove strofineranno i loro corpi

contro sconosciuti strafatti di coca

per riportarli sulla retta via –

l’abito penitenziale copre

lo stretto indispensabile,

lasciando poco spazio alla preghiera

e ancor meno alla vergogna –

l’eucaristia ha sapore

di stordimento e sballo incontenibile,

estasi mistica da mescolamento

di fluidi corporei indecenti –

di ritorno alla clausura,

hanno ancora di che scandalizzarsi

per un ubriaco che piscia contro un muro,

per i cani che si accoppiano per strada

e per un barbone che bestemmia

sui gradini di una chiesa

cercando Dio nel cuore della notte.

Questa poesia è stata scritta per gioco, un gioco tra poeti con la mia amica Alessandra Fanti: ciascuno dei due ha proposto una parola, dopo di che abbiamo scritto ognuno la sua poesia, con l'unica regola che contenesse entrambe le parole proposte. Le due parole erano sapore e transito. Di seguito, la poesia di Alessandra.

Traguardi

Tra l'inutilmente atteso,
dovrò annoverare:

non il gusto
del filo di lana
strappato di slancio
a cui io stessa rinunciai
per mancata ambizione,

ma l'aroma dell'attimo perfetto
in cui tutto è compiuto,
che permea da sempre i miei sogni
e si dissolve al risveglio,
ed è il profumo fragrante del dirmi arrivata
ad un dove per l'anima
che sia casa e meritato riposo.

Il traguardo raggiunto,
consumando scarpe e tenacia,
è un sapore che io mai saprò.

La sola vittoria,
di cui potrò menar vanto
alla fine dei giorni in transito,
sarà quell'ultimo passo,
prima dell'oltre
a tutti dato,
per essere finalmente
umana tra umani.

Senza meriti nè conquiste.
Di sola vita compiuta.

Senza titolo

2011-06-27T20:33:00.002+02:00

L'ubriaco stramazzato
a terra privo di sensi
sta molto meglio di voi,
perciò lasciatelo in pace
mentre si gode la sua ora
di libertà da se stesso,
a meno che non siate invidiosi.

Senza titolo

2011-06-23T18:48:00.000+02:00

Il luna park chiude dalle nove alle cinque
e resta aperto tutta la notte,
non si paga nessun biglietto di ingresso
ma devi lasciare i tuoi sogni
in ostaggio nella casa degli orrori
se non vuoi vederli tramutarsi
in incubi alla luce del giorno.

Senza titolo

2011-06-23T18:46:00.002+02:00

Sono un fallito perché
lavoro tutto il giorno
invece di andare
a vendere noci di cocco
a turisti annoiati
nei miei tropici mentali.

Senza titolo

2011-06-13T17:39:00.000+02:00

Il ricordo più caro che ho di te
è una macchia sul sedile
posteriore della mia auto -
era gennaio e il tuo corpo era caldo,
i vetri appannati proteggevano
un'ora di intimità rubata
alla minaccia dell'alba -
non una parola venne sprecata
mentre ti riaccompagnavo a casa
addormentata, la mia mano
stretta fra le tue a difenderti
dall'imminente separazione -
ed era tutto l'amore
che potevamo sopportare.

Senza titolo

2011-06-13T17:35:00.001+02:00

Nostalgia alcolica berlinese -
la lavatrice mi parla
in tedesco incomprensibile -
chiamerò un tecnico madrelingua
per sistemare gli accenti
e perfezionare la pronuncia -
in salotto, pezzi di muro
ricordano giornate al parco
con poeti americani -
non ho mai smesso di pensare
a quale cartolina spedirti,
anche se non so più chi di noi due
è partito e chi è rimasto.

(A B.)

Senza titolo

2011-06-13T17:32:00.000+02:00

Questa poesia è dedicata
ad un gatto con un occhio solo
che mi fissa con il suo unico
occhio da pazzo omicida
aspettando che mi volti
per strapparmi l'anima
e portarla con sé all'inferno.

Tributo A Gil Scott-Heron

2011-06-03T11:41:00.001+02:00

Solo il silenzio

dove prima una cascata di parole

lacerava l’indifferenza

gridando forte libertà -

solo il silenzio

dei tamburi listati a lutto

incita alla rivolta

i guerrieri mistici del ghetto -

solo il silenzio

chiama i cacciatori ancestrali

a salvarsi l’anima

dal bianco divoratore

fratelli e sorelle,

solo il silenzio oggi

percuoterà le coscienze

ad ogni angolo di strada,

per ricordare che l’emarginazione

è un crimine contro l’umanità -

solo il silenzio

in memoria dei messaggeri

che hanno portato con parole di fuoco

il verbo dell’emancipazione

e tacciano i seminatori di discordia,

i fratricidi smettano di puntare

le loro armi contro se stessi,

gli spacciatori di disperazione

vadano ad intossicare

i quartieri benedetti dal sole

e dallo splendere del dio denaro,

unico e onnipotente

siate la forza del leone

e la bellezza della pantera,

siate per voi stessi la giustizia -

siate lo sguardo sensibile,

la visione dello sciamano,

l’umanità in cui sperare -

siate il rimedio al male,

la saggezza degli alberi millenari -

siate gli dei degli avi,

condotti in schiavitù

attraverso l’oceano,

che spezzeranno le catene

ai polsi dei popoli

’cause now there’s only silence

where a waterfall of words

ripped indifference apart

while shouting out loud

FREEDOM, FREEDOM, FREEDOM!!!

Senza titolo

2011-05-31T19:02:00.001+02:00

Ti ho incontrata in un parcheggio
ed era buio e io
non trovavo le mie chiavi -
"Le stai cercando nel posto sbagliato",
hai detto, "o nel modo sbagliato
oppure nel giorno sbagliato" -
ma ho deciso che il posto era giusto
e anche il modo e il giorno,
così ho aperto tutte le serrature
compresa quella di casa tua,
ma silenziosamente
e senza portare via nulla -
sono entrato
e non ne sono
più uscito.

Senza titolo

2011-05-21T02:35:00.000+02:00

Questa poesia non dirà
assolutamente niente,
perché non c'è niente
che io debba dire
che non abbia già detto,
che non abbia scordato di dire
o che non mi sia mai
passato per la mente -
pertanto, mi limiterò
a riempire questa pagina
di parole insensate
affinché questa poesia
non dica assolutamente niente.

Senza titolo

2011-05-21T02:32:00.000+02:00

La crisi è uno stato mentale -
gli ultimi saranno i primi
e i poveri possiederanno
il regno dei cieli, prima o poi -
beato chi può permettersi
una puttana con le tette grosse
e una bottiglia di consolazione
sempre a portata di mano
per anestetizzarsi la vita
nell'attesa del giorno del giudizio
e relativa assoluzione
senza alcuna attenuante
per aver commesso il fatto
e non essersene mai pentito.

Senza titolo

2011-05-21T02:21:00.000+02:00

Vorrei innamorarmi di te
perché ti sei dimenticata
di farmi gli auguri
per il mio compleanno,
così potrò anch'io dimenticarmi
di farti gli auguri
per il tuo compleanno,
per il nostro anniversario
o per la morte di tua madre,
e potremo vivere felici
e liberi da date insignificanti,
la maledizione di dover ricordare
la scoperta dell'America,
il genocidio delle blatte
o l'ultimo cuore spezzato
per un gioco innocente.

Senza titolo

2011-05-05T17:27:00.000+02:00

E' l'ora di guardarsi
un'altra volta allo specchio
per tenere conto del tempo trascorso
dagli ultimi cinque minuti
in una ruga più profonda
in mezzo alla fronte -
di uccidere un altro po'
dell'uomo nell'accappatoio
con i telegiornali del mattino
e lieti ricordi in dosi letali -
e fingere ancora di credere
alla versione ufficiale,
il nostro idillio su misura
per cinematografici cuorinfranti,
per guadagnarmi altri giorni
da riempire dell'attesa
che tutto ciò abbia fine.

Senza titolo

2011-05-05T17:14:00.000+02:00

E mi avanza ancora il tempo
per osservare una farfalla
intercettare una malinconia
sopravvissuta ai gas di scarico
e farla brillare alta nel cielo
come un fuoco d'artificio
ad una festa di paese.

Senza titolo

2011-04-17T18:50:00.002+02:00

Camion di scorie radioattive
scaricano arcobaleni
al campo di concentramento
dei sognatori -
i passanti si fermano
ad ascoltare i racconti
di avventure e mostri marini -
gli argonauti riposano
tracannando birra e lustrando
le catene alle caviglie
degli alti dignitari
della cultura coloniale -
io preferisco stare
a guardare le palme crescere
oltre il muro di cinta
e il filo spinato,
o i cocci di vetro
per non permettere
all'immaginazione
di scavalcare.

Senza titolo

2011-03-23T23:17:00.002+01:00

Sono assai meno affascinato
dai vestiti costosi che indossi
che dai riflessi nei tuoi occhi verdi
e dalla rotondità del tuo culo.

Senza titolo

2011-03-23T18:38:00.003+01:00

Nell'auto accanto
una ragazza bionda
addenta una banana gialla
e scappa via.

Senza titolo

2011-03-23T18:38:00.000+01:00

La separazione ci unisce,
nell'assenza ricama cattedrali
in cui mille volte celebriamo
un matrimonio solitario -
l'amore è sostanza dei sogni,
nutrimento del nulla.

Senza titolo

2011-03-23T18:36:00.000+01:00

La sfilata di carri funebri mentali
è interrotta dalla pubblicità -
la poesia è finita ma resta
il problema di un bisogno superfluo
amplificato da solitudini
che hanno perso il controllo -
la morte ha gli occhi neri come i tuoi
e non porta il reggiseno,
bussa arrogante alla porta
scatenando attacchi di panico
e orgasmi imbarazzati -
mi gioco un senso di colpa
sulla ruota di casa tua
e vado avanti, restando
per un altro colpo perdente.

Senza titolo

2011-01-24T20:31:00.001+01:00

La luna è crollata sulla terra -
stanotte, mentre camminavamo sulle stelle
stando attenti a che nessuno ci vedesse -
e abbiamo parlato in una lingua
che conoscevamo soltanto tu ed io,
che parlava di te e di me
e di nessun altro al mondo -
tornando a casa tra le macerie di un sogno,
ho cominciato a sognarne altri dieci -
ed eri tu il cielo, le stelle,
la luna, il sogno e me.

(A G.)

Senza titolo

2011-01-14T19:17:00.001+01:00

Se non riceverò

una tua lettera

entro domani,

rapirò il postino

e pretenderò

il tuo amore

come riscatto.

Senza titolo

2011-01-14T19:15:00.003+01:00

Dove vanno a finire i calendari,
quando l’anno è trascorso

e le pareti si scrollano di dosso
il loro carico di giorni
variamente sprecati

e tornano levigate attese
delle consuete speranze

di cui non essere all’altezza? –
vorrei un calendario

del millenovecentosettantasette,
da appendere ogni anno

per non invecchiare mai
e rinascere tutti i giorni

con idee nuove e negli occhi
lo stupore di chi

per la prima volta vede.

Senza titolo

2010-12-21T19:03:00.000+01:00

Qualche volta mi ricordo -
quando l'atmosfera incrinata
precipita in frammenti
affilati come ghiaccio -
lacerano la pelle
in forme interrogative
cercando l'uomo
sotto strati di tessuti,
di rifiuti e negazioni -
la verità, dettaglio
anatomico
trascurabile.

Senza titolo

2010-11-08T18:16:00.000+01:00

La nebbia ha fatto il suo lavoro -
i fantasmi andranno
a spaventare altre finestre -
resterà asfalto sbavato,
umido nell'anima.

Senza titolo

2010-11-06T20:35:00.001+01:00

La signora in nero
che viene ad abbracciarti
manifesta intenzioni amichevoli -
decidi di poterti fidare
e con gratitudine ti congiungi
a lei, nudo e senza timore,
mentre scorrono le stagioni
di un tempo indefinito:
giorno e notte,
estate e inverno,
vita e morte
in ogni singolo istante -
tutto uguale, la stessa
variamente immobile cosa -
e non un presagio affiora
ad increspare la sua pelle,
bianca, tenera membrana
che ti avvolge e protegge -
finché dura l'inganno,
sedotto dal profumo
di bagnato e fiori morti,
infinita tranquillità -
poi accade che ti svegli,
sperduto e invecchiato;
lei non c'è più e la tua vita
se l'è portata con sé.

Maschere

2010-09-03T19:42:00.000+02:00

Grigio di fumo
e nero di sangue
che sarà versato
prima del giorno -
carnevale oscuro
all'ombra di braci ardenti -
il destino è una danza zoppa
che viene a prendersi la notte -
la morte è nella vita
più della vita stessa.

Senza titolo

2010-09-03T19:38:00.000+02:00

I bambini giocano
fra le auto in sosta:
non hanno spazio
dove far correre
la loro libertà -
diventeranno adulti di successo,
frustrati e affamati,
oppure degli artisti falliti
ancora in grado di sorridere
e di meravigliare il mondo
con la loro libertà
di bambini che giocano.

Senza titolo

2010-09-03T19:33:00.001+02:00

Uccidi te stesso:
è la cosa migliore che puoi fare
in una domenica pomeriggio
o in un lunedì mattina
o in un sabato sera,
gonfio di buone intenzioni
che aspettano l'occasione
per parlar male di te
alle tue spalle.

Senza titolo

2010-08-23T23:30:00.000+02:00

E' tempo di passare ad altro -
di chiudere un tuo sorriso in un cassetto
per quando ne avrò bisogno,
quando il rumore irromperà nei silenzi
e lo spazio sarà troppo angusto per i pensieri -
quando venderanno i nostri sogni
ad un'asta fallimentare -
e la quotidiana ricerca
tornerà disilluso mestiere,
la condanna ineluttabile
dell'essere adulti.

Torre Di Guardia

2010-08-23T23:23:00.000+02:00

Tozza inespugnabile
fortezza solitaria
che custodisce nel tempo
il segreto di se stessa -
arca abbandonata
alla deriva dei secoli
con il suo enigma
di forza e sapienza -
e siamo nulla al cospetto
dell'indecifrabile.

Senza titolo

2010-08-23T23:20:00.000+02:00

Dovrei smettere
di parlare con me stesso
in seconda persona
singolare o plurale,
per non provocare
fatali crisi d'identità
che turbino l'equilibrio
tra il mio io schizofrenico
e l'altro mio io
perfettamente sano.

Senza titolo

2010-08-23T23:17:00.000+02:00

I soldatini di piombo continuano
a combattere la loro guerra
senza inizio e senza fine,
senza morti e senza sconfitte,
dai giorni dell'infanzia,
quando la noia non era
ancora stata inventata
e si poteva giocare al riparo
da inutili spargimenti di sangue
e imbarazzanti coinvolgimenti morali -
e nessuno avrebbe mai
proposto un armistizio
prima dell'ora di cena.

Senza titolo

2010-08-12T13:09:00.000+02:00

Non giungemmo a nessuna destinazione
ma nessuno ebbe modo di lamentarsi:
era proprio quello che ci aspettavamo
viaggiando su nessun treno
che partiva da nessuna stazione
ad un'ora che nemmeno esisteva!

Senza titolo

2010-08-12T13:06:00.000+02:00

Il tuo vestito rosso
straripante tra la folla
appare e scompare
tra ascelle sudate
e birre rovesciate per terra -
mi invita a seguirlo
in un via vai di locali notturni
dove manterrà tutto ciò che non promette -
ho amato l'ipotesi
di inseguimenti all'ombra
di lampioni complici,
ubriachi di ormoni impazienti
e candidi globi ululanti
come lune piene piantate nel buio -
abbastanza da restare
aggrappato al bancone del bar,
a inebriarmi di rimpianti
aspettando l'orario di chiusura -
per risvegliarmi domattina
nel mio letto con te accanto.

Agosto

2010-07-15T18:46:00.000+02:00

Ho conservato la luna nel frigo
per avere un po' di estate
quando non ci sarai più -
i gelati si sciolgono
come sabbia bagnata:
sono parte di te e di me -
arriveranno altre notti
portate dalle maree
a chiederci di restare -
ma sarà il vento caldo
a perderci in un pomeriggio
come anime spaiate.

Senza titolo

2010-07-14T18:21:00.000+02:00

Apri gli occhi:
ciò che vedi
davanti a te
sei tu.

Senza titolo

2010-07-13T18:50:00.000+02:00

Passi scalzi risuonano
nella notte solitaria -
indugio su una piega
della mia mente
che prima non c'era -
non mi volto a guardare
dove vi ho lasciati a bocca aperta
per essere andato via così presto
dalle vostre inutili conversazioni
e dalla mancanza di sensi di colpa -
la luna soffia forte
in un sassofono scassato -
speditemi indietro le scarpe
con le vostre insinuazioni
al solito indirizzo.

Senza titolo

2010-06-29T19:38:00.001+02:00

Le hostess sorridono imperturbabili,
mute nelle loro paresi facciali
sull'aereo che precipita -
il panico imperversa
come uno stato permanente -
sembra di stare precipitando dal giorno
in cui sono venuto al mondo -
il comandante dice di non preoccuparsi:
nessuno possiede abbastanza soldi
per viaggiare su questo volo.

Senza titolo

2010-06-22T18:52:00.001+02:00

"Non c'è più tempo per la bellezza!",
grido all'autista dell'autobus
che mi chiude la portiera in faccia,
prima di avviarmi a piedi
verso la realtà.

Senza titolo

2010-06-08T18:42:00.000+02:00

Il tuo karma globalizzato
reclama attenzione:
hai scordato la tua
buona azione quotidiana
per salvarti l'anima
e annoiarti la coscienza
con propositi filantropici
moralmente anacronistici -
spiritualità in offerta speciale
e pentimenti in comode rate
per venire incontro alle esigenze
del consumatore moderno -
ignorati sensi di colpa
per la convinta pratecipazione
allo stato delle cose
richiedono adeguata
e mistica compensazione -
fammi sapere in cosa
intendi reincarnarti
alla prossima trasmigrazione.

Guarirò

2010-05-30T20:18:00.000+02:00

Dall'insensatezza, la vana ansia
che serra la gola nell'attesa
di qualcosa di incompreso -
dall'insaziabile gelosia
per ciò che ancora non possiedo -
dai silenzi ostinati
che lacerano tessuti emotivi
sanguinanti solitudini -
dalla distrazione, perdermi
dentro segni in cerca di significato,
inseguire l'immaginazione
verso orizzonti indefiniti -
dal tempo sprecato, rifuggito,
temuto e desiderato,
celebrato e deriso

dalla vita, che è malattia
e cura, e come febbre procede
bruciante e stordita
guarendo ciò che consuma
finché non ne sarà rimasto più nulla.

Senza titolo

2010-05-30T20:11:00.000+02:00

Quando ti troverai di nuovo sola
e il tuo amore sarà andato via,
e la casa si dilaterà all'infinito
affollandosi di assenze invadenti -
quando tutte le cose congiureranno contro di te
e i rubinetti ricominceranno a perdere,
e il sonno non poserà una macchia
sulle candide notti di delirio -
quando il telefono rifiuterà di squillare
accampando scuse inverosimili
e i tuoi amici spediranno cartoline
da luoghi esotici in cui non sono mai stati -
mi troverai dietro la porta
nascosto dentro un mazzo di fiori,
con una poesia
scritta apposta per te
che non leggeremo.

Senza titolo

2010-05-30T20:06:00.002+02:00

Giorni sprecati
in un ufficio
a discutere
con i gabbiani
alle finestre
di sparatorie
e inseguimenti -
il senso della vita
e i film d'azione -
la logica elementare
del bene e del male
non ha spazio
nella vita reale:
buoni e cattivi
non esistono,
non saprai mai
contro chi stai
puntando la pistola
finché non avrai
premuto il grilletto.

Senza titolo

2010-04-14T18:52:00.000+02:00

Ho smesso di credere a Babbo Natale
dopo il primo avvistamento di Ufo
nel cortile dietro casa -
pensieri non identificati
riportano indietro il tempo
verso lidi sconfinati di innocenza -
il ragazzo selvaggio usa un altro sogno
per proteggersi dalle radiazioni cosmiche
e infilzare demoni multicolori
con uno stuzzicadenti da passeggio -
la solitudine è il luogo
in cui scolpire le paure
in forma di lievi vascelli
per veleggiare nell'universo -
le ombre sono compagne di giochi
armate di fucili di cartone
che non possono ferire un bambino -
l'auto si guida da sé mentre
ascolto la musica della mia testa
sul sedile del passeggero.

Senza titolo

2010-04-14T18:48:00.002+02:00

Non sono arrivato
colpevolmente in orario
all'appuntamento di oggi:
questo è il mio ritardo abituale
al nostro appuntamento di ieri!

Senza titolo

2010-03-20T21:01:00.000+01:00

Dove sole resistono
le luci al neon delle pizzerie,
temerari viaggi contromano
alla massima velocità non consentita
aprono varchi nella coscienza
oltre la soglia dell'emarginazione -
la violazione del codice stradale
è un rifugio sicuro
per adolescenti in crisi mistica
da periferia iperrealista -
la morte arriva sempre troppo presto,
come l'oblio per le piccole
celebrità locali, famose
in quasi tutto il quartiere
per azioni antieroiche
millantate molte sbronze fa.

Senza titolo

2010-03-19T20:23:00.002+01:00

"Nessuno uscirà vivo di qui",
disse un poliziotto
a un prete di passaggio
prima di puntare la pistola
contro se stesso
e fare fuoco.

Senza titolo

2010-02-13T19:59:00.000+01:00

Anarchia di calzini sporchi
e desideri repressi -
la mia vita esce a prendere
una boccata d'aria -
sono indeciso
se aspettarla alzato
o chiedere il divorzio -
ricevo lettere
che non leggerò mai -
l'inventario resta incompiuto,
le buone intenzioni
dormono sotto il tappeto -
faccio piano per non risvegliarle.

Senza titolo

2010-02-08T20:05:00.000+01:00

Ti sposerei solo per il tempo
di fare colazione insieme
in una mattina di nebbia,
depressi e incattiviti,
invidiosi per tanta vita sprecata,
disperatamente vendicativi -
uscire, chiudermi
la porta alle spalle
e non tornare mai più.

Senza titolo

2010-02-08T20:03:00.000+01:00

All'ombra di un tropico metropolitano
abbiamo bevuto cachaça internazionale
danzando samba nomade
avvinghiati a radici incerte,
godendo una bellezza che non ha nome
in nessuna lingua del mondo -
fuori si sognava la neve
per vedere qualcosa di pulito
posarsi sui carri attrezzi
che giravano su se stessi
a tempo di valzer
preannunciando i titoli di coda.

Senza titolo

2010-01-24T19:56:00.000+01:00

Così hai deciso
di tornare vergine,
per restituire ai tuoi occhi
lo stupore di pensieri
immacolati -
per l'illusione della scoperta
o per il piacere di disconoscerti,
avere un'estranea
con cui discutere
sotto la pelle -
o solo per riempire
i pomeriggi immaginari
della mia scrivania
di indimenticabili
scopate platoniche,
mentre aspetto il momento
in cui tornerò a casa
senza di te.

Senza titolo

2010-01-24T19:52:00.001+01:00

Non preoccuparti se
la tua ribellione giovanile
è finita arrestata
da sbirri in borghese
travestiti da dame di compagnia
dell'Est europeo
totalmente prive
di senso dell'umorismo -
troverò sicuramente
della roba più a buon prezzo
per scrivere pessime poesie
con cui interrompere il silenzio
in modo molto artistico.

Gin Tonic

2010-01-15T19:34:00.000+01:00

La luna è un gin tonic
e voglio essere parte
dei suoi segreti -
in forma e sostanza
risalendo la notte
siamo anidride carbonica,
effimeri e senza pensieri -
perché cerchiamo la musica
e i nostri simili,
vibrazioni unisone

insegnami a non andare fuori tempo,
ad abbinare i giusti colori
ai vestiti delle tue emozioni -
voglio assaggiare il tuo alito
fresco di mojito e caldo di promesse,
abbagliarmi alla luce della tua pelle -
esistere qui e ora
e in nessun altro tempo e luogo,
naufrago su un cubetto di ghiaccio
impigliato nei tuoi capelli.

Senza titolo

2010-01-10T18:27:00.004+01:00

Domenica pomeriggio -
pericolosi sovversivi
sono sommariamente giustiziati
sulla pubblica piazza
per non aver santificato la festa
allo sport nazionale -
il televisore era rotto
e la radio era morta di noia -
nessuno voleva uscire di casa
per paura dell'inquinamento,
della psicosi da virus letale
e della mancanza di rivolte sociali -
questo disse la difesa d'ufficio,
ma nessuno le credette.

Senza titolo

2009-12-06T19:32:00.001+01:00

Non sono mai nato,
ecco qual è il problema -
non sono mai nato
eccetto che per un rapido
istante, nei tuoi sogni,
quando dormivi nel mio letto
dopo aver fatto l'amore
per tutta la notte
con nessuno.

L'Ora Di Andar Via (Poesia d'amore per nessuna)

2009-12-05T21:13:00.003+01:00

Sei entrata nella mia vita
attraverso un tempo sofferto,
raggio di sole notturno
in una chiesa sconsacrata,
con il sorriso appena incerto
di chi sa

sei entrata nella mia vita
senza il tempo per viverti,
giovane prodigio, riluttante
per imperdonabile modestia
o pudore

sei entrata nella mia vita
con i piedi di là del mare
e la testa ovunque,
leggera come un sonno
che non conosci

sei entrata nella mia vita
che forse era ieri -
ed è già l'ora di andar via.

Senza titolo

2009-12-05T21:08:00.003+01:00

Ode alle antenne televisive,
scheletriche abitatrici dei tetti,
testimoni ostinate della ruggine,
agili schivatrici di fulmini,
complici silenziose dei gatti,
pallide vestali dell'alba,
sfingi infuocate al tramonto -
romantiche sentinelle del nubilato,
siete le caste compagne
di una moltitudine di notti insonni -
voi siete le custodi della verità,
l'unica che ci è rivelata
nell'oblio di pasti preconfezionati
e vinaccio dozzinale.

Senza titolo

2009-12-05T21:07:00.002+01:00

L'ascensore non arrivò -
ci dimenticammo al piano -
nessuno ci venne a cercare
all'ufficio oggetti smarriti.

Senza titolo

2009-11-24T19:59:00.002+01:00

Pranzammo sulla spiaggia -
il sole d'autunno
non ci scaldava -
distratto ad osservare i tuoi denti
non vidi un aquilone volarti nel piatto -
tornammo al lavoro
con le scarpe tristi
e la sabbia nel cuore.

(A M.)

Il Secondo Addio

2009-11-17T00:45:00.002+01:00

Il secondo addio sarà definitivo,
monumento ad una volontà inesorabile -
attraverserà il dolore
per averti lasciata indietro
senza voltarsi il tempo di una lacrima

il secondo addio sarà per sempre,
assoluta rinuncia ad un'ipotesi
di provvisoria felicità futura -
magnificata nella presenza del ricordo
tu, indimenticabile assenza,
sei viva in me come mai fosti.

Senza titolo

2009-11-08T17:34:00.003+01:00

Sono entrato dalla porta
silenziosamente,
senza posare i piedi
sul pavimento -
non ho salutato,
non ho sorriso,
non ho stretto mani -
non ho pronunciato
una parola -
sono andato via
senza lasciare impronte -
nessuno ricorderà
di avermi visto.

Senza titolo

2009-11-03T18:52:00.002+01:00

E scoprire in un'atroce
mattina di novembre
che la vita non ha senso
e che tutto ciò che voglio
è restare ancora
cinque minuti a letto.

Senza titolo

2009-10-28T18:43:00.003+01:00

Tu dove esisti veramente,
fuori della realtà che ti ha rapita,
delle parole senza voce
e delle voci senza parola,
dell'incessante costruzione del conflitto,
delle tenerezze irrisolte
che scavano trincee inespugnabili?

quando sei veramente te stessa,
se non quando respiri,
quando condividi il tuo essere,
quando scacci la paura di te,
quando accetti il rischio
di essere confusa tra la folla,
quando semplicemente vivi?

Senza titolo

2009-10-17T21:03:00.004+02:00

Le strade visitate ogni notte nei sogni
non sono mai uguali a se stesse
ma creature vive e pulsanti
del loro tiepido respiro d'asfalto,
fatte di ricordi e amnesie -
dolce odore di sale e musica lontana
descrivono un'aura languida,
la tenera magia della notte
si aggrappa a fianchi vogliosi -
spingo fuori dal corpo e nello spazio
sconosciuto e seducente
in cui galleggiare perdendosi -
la vita si attarda nei parcheggi,
su sedili posteriori immersi nel nulla,
fottendosi il tempo di domani -
fra le cosce di un'eternità in calore
precipito nell'abisso del risveglio,
proiettile liquido che cola
giù per la notte e verso casa -
accarezzato da lingue e dita
di pensieri che scivolano
dalle finestre spalancate nel sonno.

Senza titolo

2009-09-25T16:34:00.001+02:00

L'atto di un addio
a lungo affrettato
si scioglie nella pioggia
sull'asfalto -
strazio di fine estate
con brutte canzoni
e pessimi ricordi -
il peso della maturità
graverà sulle spalle
di qualcuno stasera.

Senza titolo

2009-09-23T18:36:00.005+02:00

La banda del Bancomat
suonava un lento criminale -
i barboni cantavano
un blues della Marina -
allacciati in tenero abbraccio
danzammo con le lame impugnate,
ciascuno accarezzando fatale
la schiena dell'altro -
l'amore non giunse
in tempo a salvarci.

Senza titolo

2009-09-22T16:26:00.003+02:00

Le tue parole
si attaccano leggere
alla volta della notte -
la mia nozione del tempo
è dispersa sul fondo
della tua scollatura -
e tu sogni la velocità
mentre scorriamo lenti
come maree assonnate
in un universo di visioni -
il sesso accresce il desiderio
di prolungare la conversazione
oltre il limite consentito
dall'incombere dell'alba -
vorrei percorrere la notte
fino all'incontro
tra le mie ragioni
e le tue voglie -
e lì imprigionare
l'istante, sospeso
sull'orlo del distacco.

Senza titolo

2009-08-19T19:45:00.001+02:00

Preferisco la lama affilata
e letale di un verso a grossolane
e rassicuranti armi da fuoco
che non fanno male a nessuno
se non al buon gusto
e non disturbano
la pubblica quiete.

PANDORA

2009-07-23T16:35:00.003+02:00

Il caos è scoperchiato,
la mano di incauta bellezza
ha eseguito il compito -
al centro dell'attenzione,
il vaso instancabile riversa,
inattaccato dal giudizio -
il potere, il possesso (l'ossessione),
il fascino indecente del vendersi,
l'inganno e la menzogna,
l'ebbrezza e la lussuria -
il drago divora il suo San Giorgio
al desco quotidiano
dell'approvazione generale,
per l'ammirazione lasciva
delle vergini glorificate -
l'innocenza corrompe,
il commercio svelato
si offre nudo
agli occhi del popolo
pretendendo compassione -
il dominio dileggia la verità
e distribuisce l'ingiustizia,
l'arrogante democrazia del torto -
il corpo leggero del satiro
indossa l'abito del decoro
con ostentato fastidio,
eppure danzando.

Senza titolo

2009-06-12T18:32:00.003+02:00

Sia benedetta l'insonnia
che genera mostri bellissimi
e storie fantastiche da raccontare
a chi finge di crederci
per non rovinare il gioco
e lasciare la realtà
ululare alla luna
fuori della finestra -
al bar sulla spiaggia, solite facce
da carnevale fuori stagione
come il giorno dopo la fine del mondo -
e tutti fottutamente vivi
e con una gran voglia di spassarsela
per tutta la notte e continuare
a ignorare di essere morti
prima ancora di nascere!

Senza titolo

2009-06-12T18:29:00.001+02:00

L'enigma è risolto dal semaforo
con l'accendersi del verde -
attraversamenti di gatti neri
sulle strisce pedonali,
padroni assoluti della sorte
e della precedenza -
le certezze degli automobilisti
crollano alla rivelazione
che le macchine non hanno sesso.

Senza titolo

2009-04-18T19:41:00.002+02:00

Seduta sull'ultimo sedile
dell'ultimo autobus,
aspetti l'ultimo sussulto
del tuo ultimo giorno,
nell'ultima città sulla terra.

Senza titolo

2009-02-13T18:36:00.002+01:00

Memoria di incidenti d'auto
mortali nel dolore del mattino -
atroce risveglio di vetri infranti
e pensieri accartocciati tra le lamiere -
i soccorritori si attardano inciampando
nelle lacrime versate dagli occhi
ancora incrostati di sonno -
i sogni superstiti sono portati via
nel canto lugubre delle ambulanze.

Senza titolo

2009-01-06T20:04:00.002+01:00

E' inutile che mi chiami
cercando delle risposte:
il servizio informazioni
non fornisce spiegazioni
sul senso della tua vita.