Senza titolo

Avrei voluto scrivere
una poesia sul mal di testa,
ma purtroppo mi è passato.

Senza titolo

Questa poesia parla di suore –

suore in libera uscita

che imboccano divieti di transito

per entrare dall’ingresso posteriore

in discoteche peccaminose

dove strofineranno i loro corpi

contro sconosciuti strafatti di coca

per riportarli sulla retta via –

l’abito penitenziale copre

lo stretto indispensabile,

lasciando poco spazio alla preghiera

e ancor meno alla vergogna –

l’eucaristia ha sapore

di stordimento e sballo incontenibile,

estasi mistica da mescolamento

di fluidi corporei indecenti –

di ritorno alla clausura,

hanno ancora di che scandalizzarsi

per un ubriaco che piscia contro un muro,

per i cani che si accoppiano per strada

e per un barbone che bestemmia

sui gradini di una chiesa

cercando Dio nel cuore della notte.

Questa poesia è stata scritta per gioco, un gioco tra poeti con la mia amica Alessandra Fanti: ciascuno dei due ha proposto una parola, dopo di che abbiamo scritto ognuno la sua poesia, con l'unica regola che contenesse entrambe le parole proposte. Le due parole erano sapore e transito. Di seguito, la poesia di Alessandra.

Traguardi

Tra l'inutilmente atteso,
dovrò annoverare:

non il gusto
del filo di lana
strappato di slancio
a cui io stessa rinunciai
per mancata ambizione,

ma l'aroma dell'attimo perfetto
in cui tutto è compiuto,
che permea da sempre i miei sogni
e si dissolve al risveglio,
ed è il profumo fragrante del dirmi arrivata
ad un dove per l'anima
che sia casa e meritato riposo.

Il traguardo raggiunto,
consumando scarpe e tenacia,
è un sapore che io mai saprò.

La sola vittoria,
di cui potrò menar vanto
alla fine dei giorni in transito,
sarà quell'ultimo passo,
prima dell'oltre
a tutti dato,
per essere finalmente
umana tra umani.

Senza meriti nè conquiste.
Di sola vita compiuta.

Senza titolo

Nostalgia alcolica berlinese -
la lavatrice mi parla
in tedesco incomprensibile -
chiamerò un tecnico madrelingua
per sistemare gli accenti
e perfezionare la pronuncia -
in salotto, pezzi di muro
ricordano giornate al parco
con poeti americani -
non ho mai smesso di pensare
a quale cartolina spedirti,
anche se non so più chi di noi due
è partito e chi è rimasto.

Tributo A Gil Scott-Heron

Solo il silenzio

dove prima una cascata di parole

lacerava l’indifferenza

gridando forte libertà -

solo il silenzio

dei tamburi listati a lutto

incita alla rivolta

i guerrieri mistici del ghetto -

solo il silenzio

chiama i cacciatori ancestrali

a salvarsi l’anima

dal bianco divoratore

fratelli e sorelle,

solo il silenzio oggi

percuoterà le coscienze

ad ogni angolo di strada,

per ricordare che l’emarginazione

è un crimine contro l’umanità -

solo il silenzio

in memoria dei messaggeri

che hanno portato con parole di fuoco

il verbo dell’emancipazione

e tacciano i seminatori di discordia,

i fratricidi smettano di puntare

le loro armi contro se stessi,

gli spacciatori di disperazione

vadano ad intossicare

i quartieri benedetti dal sole

e dallo splendere del dio denaro,

unico e onnipotente

siate la forza del leone

e la bellezza della pantera,

siate per voi stessi la giustizia -

siate lo sguardo sensibile,

la visione dello sciamano,

l’umanità in cui sperare -

siate il rimedio al male,

la saggezza degli alberi millenari -

siate gli dei degli avi,

condotti in schiavitù

attraverso l’oceano,

che spezzeranno le catene

ai polsi dei popoli

’cause now there’s only silence

where a waterfall of words

ripped indifference apart

while shouting out loud

FREEDOM, FREEDOM, FREEDOM!!!

Senza titolo

Dove vanno a finire i calendari,
quando l’anno è trascorso

e le pareti si scrollano di dosso
il loro carico di giorni
variamente sprecati

e tornano levigate attese
delle consuete speranze

di cui non essere all’altezza? –
vorrei un calendario

del millenovecentosettantasette,
da appendere ogni anno

per non invecchiare mai
e rinascere tutti i giorni

con idee nuove e negli occhi
lo stupore di chi

per la prima volta vede.

Senza titolo

La signora in nero
che viene ad abbracciarti
manifesta intenzioni amichevoli -
decidi di poterti fidare
e con gratitudine ti congiungi
a lei, nudo e senza timore,
mentre scorrono le stagioni
di un tempo indefinito:
giorno e notte,
estate e inverno,
vita e morte
in ogni singolo istante -
tutto uguale, la stessa
variamente immobile cosa -
e non un presagio affiora
ad increspare la sua pelle,
bianca, tenera membrana
che ti avvolge e protegge -
finché dura l'inganno,
sedotto dal profumo
di bagnato e fiori morti,
infinita tranquillità -
poi accade che ti svegli,
sperduto e invecchiato;
lei non c'è più e la tua vita
se l'è portata con sé.

Maschere

Grigio di fumo
e nero di sangue
che sarà versato
prima del giorno -
carnevale oscuro
all'ombra di braci ardenti -
il destino è una danza zoppa
che viene a prendersi la notte -
la morte è nella vita
più della vita stessa.

Senza titolo

Uccidi te stesso:
è la cosa migliore che puoi fare
in una domenica pomeriggio
o in un lunedì mattina
o in un sabato sera,
gonfio di buone intenzioni
che aspettano l'occasione
per parlar male di te
alle tue spalle.

Torre Di Guardia

Tozza inespugnabile
fortezza solitaria
che custodisce nel tempo
il segreto di se stessa -
arca abbandonata
alla deriva dei secoli
con il suo enigma
di forza e sapienza -
e siamo nulla al cospetto
dell'indecifrabile.

Agosto

Ho conservato la luna nel frigo
per avere un po' di estate
quando non ci sarai più -
i gelati si sciolgono
come sabbia bagnata:
sono parte di te e di me -
arriveranno altre notti
portate dalle maree
a chiederci di restare -
ma sarà il vento caldo
a perderci in un pomeriggio
come anime spaiate.