Geco Da Guardia (I Sogni Dei Poeti)

I poeti sognano in bianco e nero,
per poter inventare per i loro sogni
colori che nessun essere umano
ha mai immaginato.
I sogni dei poeti sono finti,
come le loro parole fatte di inchiostro;
sono sogni da professionisti
che sanno come si fa a sognare.

Io ho un piccolo geco
appollaiato sul muro sopra il letto,
che veglia sul mio sonno
e che ogni notte, prima di addormentarmi,
mi chiede cosa voglio sognare.

Io di solito sogno cose semplici:
arrivare in orario al lavoro,
non prendere una multa
per divieto di sosta,
essere il re di Francia
e scampare alla ghigliottina.
Qualche volta mi capita
di avere degli incubi;
non spesso, per fortuna.

Perché Di Pomeriggio Piove

Puoi stare alla finestra a guardare
la tua auto parcheggiata
sull'altro lato della via,
con un volantino pubblicitario
incastrato nel tergicristallo
che si scioglie sotto la pioggia.

Puoi vedere un film,
sentire un disco,
leggere un libro;
puoi fare tutte e tre le cose
contemporaneamente, se sei furbo,
ma non ci capirai granché.
Puoi sederti in poltrona
a immaginare il mare.

Puoi chiederti se anche da lei sta piovendo,
se ha dimenticato l'ombrello a casa,
se si bagnerà e si prenderà un raffreddore.
Oppure se passerà il pomeriggio
a letto, sotto le coperte,
ad ascoltare il tempo che passa
e a non pensare a te.

Cupido Non Era Poi 'sto Granché

Cupido è morto, fatevene una ragione.
Lo hanno ammazzato gli americani,
forse per sbaglio,
con i loro cacciabombardieri supersonici
invisibili ai radar
e insensibili al romanticismo.

Andavano a bombardare un paese lontano,
che non sapevano neanche dove fosse
e come si chiamasse,
per esportare la democrazia.
Gli americani sono una potenza
democratica devastante.
Cupido, con le sue freccette,
non aveva speranza.

Senza titolo

Tutto ciò che ti serve
per salvarti la vita
sono i soldi
per pagare i conti
e quell'attimo di godimento
che riesci a raschiare
dal soffitto della notte.

Senza titolo

Le poesie migliori

sono quelle non scritte,

pensate un istante

prima di addormentarsi

e dimenticate al risveglio,

piene di sogni segreti

di cui nessuno saprà mai –

se doveste incontrarne una,

fate di tutto per perdervela.

Senza titolo

Avrei voluto scrivere
una poesia sul mal di testa,
ma purtroppo mi è passato.

Senza titolo

Questa poesia parla di suore –

suore in libera uscita

che imboccano divieti di transito

per entrare dall’ingresso posteriore

in discoteche peccaminose

dove strofineranno i loro corpi

contro sconosciuti strafatti di coca

per riportarli sulla retta via –

l’abito penitenziale copre

lo stretto indispensabile,

lasciando poco spazio alla preghiera

e ancor meno alla vergogna –

l’eucaristia ha sapore

di stordimento e sballo incontenibile,

estasi mistica da mescolamento

di fluidi corporei indecenti –

di ritorno alla clausura,

hanno ancora di che scandalizzarsi

per un ubriaco che piscia contro un muro,

per i cani che si accoppiano per strada

e per un barbone che bestemmia

sui gradini di una chiesa

cercando Dio nel cuore della notte.

Questa poesia è stata scritta per gioco, un gioco tra poeti con la mia amica Alessandra Fanti: ciascuno dei due ha proposto una parola, dopo di che abbiamo scritto ognuno la sua poesia, con l'unica regola che contenesse entrambe le parole proposte. Le due parole erano sapore e transito. Di seguito, la poesia di Alessandra.

Traguardi

Tra l'inutilmente atteso,
dovrò annoverare:

non il gusto
del filo di lana
strappato di slancio
a cui io stessa rinunciai
per mancata ambizione,

ma l'aroma dell'attimo perfetto
in cui tutto è compiuto,
che permea da sempre i miei sogni
e si dissolve al risveglio,
ed è il profumo fragrante del dirmi arrivata
ad un dove per l'anima
che sia casa e meritato riposo.

Il traguardo raggiunto,
consumando scarpe e tenacia,
è un sapore che io mai saprò.

La sola vittoria,
di cui potrò menar vanto
alla fine dei giorni in transito,
sarà quell'ultimo passo,
prima dell'oltre
a tutti dato,
per essere finalmente
umana tra umani.

Senza meriti nè conquiste.
Di sola vita compiuta.

Senza titolo

Nostalgia alcolica berlinese -
la lavatrice mi parla
in tedesco incomprensibile -
chiamerò un tecnico madrelingua
per sistemare gli accenti
e perfezionare la pronuncia -
in salotto, pezzi di muro
ricordano giornate al parco
con poeti americani -
non ho mai smesso di pensare
a quale cartolina spedirti,
anche se non so più chi di noi due
è partito e chi è rimasto.

Tributo A Gil Scott-Heron

Solo il silenzio

dove prima una cascata di parole

lacerava l’indifferenza

gridando forte libertà -

solo il silenzio

dei tamburi listati a lutto

incita alla rivolta

i guerrieri mistici del ghetto -

solo il silenzio

chiama i cacciatori ancestrali

a salvarsi l’anima

dal bianco divoratore

fratelli e sorelle,

solo il silenzio oggi

percuoterà le coscienze

ad ogni angolo di strada,

per ricordare che l’emarginazione

è un crimine contro l’umanità -

solo il silenzio

in memoria dei messaggeri

che hanno portato con parole di fuoco

il verbo dell’emancipazione

e tacciano i seminatori di discordia,

i fratricidi smettano di puntare

le loro armi contro se stessi,

gli spacciatori di disperazione

vadano ad intossicare

i quartieri benedetti dal sole

e dallo splendere del dio denaro,

unico e onnipotente

siate la forza del leone

e la bellezza della pantera,

siate per voi stessi la giustizia -

siate lo sguardo sensibile,

la visione dello sciamano,

l’umanità in cui sperare -

siate il rimedio al male,

la saggezza degli alberi millenari -

siate gli dei degli avi,

condotti in schiavitù

attraverso l’oceano,

che spezzeranno le catene

ai polsi dei popoli

’cause now there’s only silence

where a waterfall of words

ripped indifference apart

while shouting out loud

FREEDOM, FREEDOM, FREEDOM!!!

Senza titolo

Dove vanno a finire i calendari,
quando l’anno è trascorso

e le pareti si scrollano di dosso
il loro carico di giorni
variamente sprecati

e tornano levigate attese
delle consuete speranze

di cui non essere all’altezza? –
vorrei un calendario

del millenovecentosettantasette,
da appendere ogni anno

per non invecchiare mai
e rinascere tutti i giorni

con idee nuove e negli occhi
lo stupore di chi

per la prima volta vede.