Senza titolo

Vorrei essere abbastanza annoiato
per scrivere poesie significative,
ma sono troppo impegnato
a cercare di viverle.

Senza titolo

Tornando a casa la mattina presto –

la notte si attarda dietro le palpebre

delle tapparelle abbassate,

prima che il circo

impazzito del traffico

cominci il suo spettacolo

spazzandola via –

cercandomi nelle tasche

banconote di grosso taglio

che credevo di avere,

per regalarle a una zingara

che mi auguri buona fortuna

per quando sarò sorpassato –

una poliziotta mi ferma

e mi chiede i documenti –

le dico che non può arrestarmi

per eccesso di poesia.

Senza titolo

Vorrei innamorarmi di te per come

il colore delle parole che indosso

si intona alle pareti di questa stanza

dove c’è sempre troppa gente

anche quando siamo soli, tu e io.

Senza titolo

Aspetto il tuo ritorno

da viaggi inimmaginabili

alla ricerca di te stessa

in città lontanissime

fin troppo conosciute,

dove non c’è nulla di esotico

e il cambio è favorevole –

sei sempre così presente

anche quando non ci sei:

il tuo modo di essere,

un’assenza familiare

da giugno a settembre,

quando il calore va fuori controllo

e i pensieri si liquefanno

nelle ore diurne

per riformarsi la notte,

come cubetti di ghiaccio

lasciati ad annegare

sul fondo di un bicchiere

dimenticato sul tavolo –

e intanto scruto il soffitto

sperando di vedere i tuoi occhi

a bordo del volo che ti riporta a casa,

troppo pigro per concentrarmi

sul concetto di te nella stanza

dietro le tende listate a lutto –

disteso sul letto, ascolto

lo scorrere delle distanze

come un nastro che si riavvolge

svelando un nuovo senso

per ciascuna frase, parola,

monosillabo o omissione,

ogni giro più veloce

fino al fatidico clic –

lo scatto della serratura,

il profumo dei passi –

gli aeroporti che piangeranno

la tua mancanza e i tassisti

che racconteranno a turisti

increduli di averti vista –

e io che neppure conosco

l’espressione del tuo viso

quando cammini sul tappeto

stando ben attenta

a non calpestare il pavimento –

allora faremo molto sesso

e lasceremo che il mondo

vada in rovina senza di noi.

Giuseppe Mereu @ Slam! Cagliari

Serata del 22 settembre 2011 al Caffè Barcellona

Ragazza Pazza

Rideva come una pazza.
"Non vedo in quale altro modo
potrei ridere, essendo pazza!", diceva.
"Potresti essere una pazza triste
che non ride mai", le rispondevo.

Diceva anche: "Se arrivasse
il maestrale, potrei volare via!"
Ma io non le credevo.
Pensavo di essere abbastanza pesante
che, abbracciandola stretta,
non sarebbe mai volata via.

Sbagliavo. Era autunno,
arrivò il maestrale.
Lei si trasformò in un fenicottero rosa
e se ne volò via verso sud.

Geco Da Guardia (I Sogni Dei Poeti)

I poeti sognano in bianco e nero,
per poter inventare per i loro sogni
colori che nessun essere umano
ha mai immaginato.
I sogni dei poeti sono finti,
come le loro parole fatte di inchiostro;
sono sogni da professionisti
che sanno come si fa a sognare.

Io ho un piccolo geco
appollaiato sul muro sopra il letto,
che veglia sul mio sonno
e che ogni notte, prima di addormentarmi,
mi chiede cosa voglio sognare.

Io di solito sogno cose semplici:
arrivare in orario al lavoro,
non prendere una multa
per divieto di sosta,
essere il re di Francia
e scampare alla ghigliottina.
Qualche volta mi capita
di avere degli incubi;
non spesso, per fortuna.

Perché Di Pomeriggio Piove

Puoi stare alla finestra a guardare
la tua auto parcheggiata
sull'altro lato della via,
con un volantino pubblicitario
incastrato nel tergicristallo
che si scioglie sotto la pioggia.

Puoi vedere un film,
sentire un disco,
leggere un libro;
puoi fare tutte e tre le cose
contemporaneamente, se sei furbo,
ma non ci capirai granché.
Puoi sederti in poltrona
a immaginare il mare.

Puoi chiederti se anche da lei sta piovendo,
se ha dimenticato l'ombrello a casa,
se si bagnerà e si prenderà un raffreddore.
Oppure se passerà il pomeriggio
a letto, sotto le coperte,
ad ascoltare il tempo che passa
e a non pensare a te.

Cupido Non Era Poi 'sto Granché

Cupido è morto, fatevene una ragione.
Lo hanno ammazzato gli americani,
forse per sbaglio,
con i loro cacciabombardieri supersonici
invisibili ai radar
e insensibili al romanticismo.

Andavano a bombardare un paese lontano,
che non sapevano neanche dove fosse
e come si chiamasse,
per esportare la democrazia.
Gli americani sono una potenza
democratica devastante.
Cupido, con le sue freccette,
non aveva speranza.

Senza titolo

Tutto ciò che ti serve
per salvarti la vita
sono i soldi
per pagare i conti
e quell'attimo di godimento
che riesci a raschiare
dal soffitto della notte.