MetroLive su CagliariPad

Il servizio di CagliariPad su MetroLive, lo spettacolo che si è tenuto il 5 dicembre nella stazione Arst di piazza Repubblica.

Gemelli

Il mio fratello gemello
siamese malvagio
perfettamente identico,
separato alla nascita
con un lungo e rischioso
intervento chirurgico
durato quattro minuti
più cinquantasei ore
di brindisi beneaugurali,
è più giovane di me
di un mese e qualche anno,
ha i capelli lunghi
e piace alle donne,
nonostante non abbia
mai in vita sua
pensato di scrivere
una poesia d’amore
o un’autobiografia a puntate
sull’essere entrambi figli unici.

Senza titolo

Ho ricevuto una telefonata
da un sordomuto che parlava a gesti –
mi ha raccontato una storia
di quando tu e io eravamo giovani
ed era facile esser vivi –
e potevamo fare l’amore
rotolandoci sul soffitto
per tutta la notte senza temere
che tua madre venisse a svegliarti –
accadeva molto tempo fa,
prima che il cimitero
degli sfasciacarrozze
inghiottisse le nostre anime
per l’eternità.

Senza titolo

I pazzi dicono sempre la verità
perché sanno di non essere ascoltati –
non hanno bisogno di sussurrare
ma possono gridare liberi
agli angoli delle strade
senza che nessuno se ne accorga –
e non hanno paura di inciampare
nelle parole slacciate,
nelle stringhe annodate
o nei calzoni penzoloni,
perché volano molto più in alto
dei marciapiedi su cui strascichiamo
i nostri passi falsi.

Senza titolo

Gatti bagnati di pioggia
miagolavano tristi
per amore o per noia –
leggevo lettere mai spedite
soffrendo pene inutili
a carico del destinatario –
“a nessuno importa
delle pene altrui”,
disse il solito barista
accompagnandomi alla porta
senza darmi neanche il tempo
di afferrare per sbaglio
l’impermeabile di qualcun altro –
per strada, la guerriglia mistica
demoliva monumenti
all’insaziabile ignoranza
di giovani di buona famiglia,
perennemente annoiati
dalla mancanza di incertezze
per il prossimo aperitivo –
accadde la notte in cui
esplosero le fogne
e l’impero dei ratti
fu scaraventato sulla terra.

Senza titolo

Estate in novembre
primavera in gennaio
ad agosto l'inferno.

Senza titolo

La sola cosa che voglio adesso
è una bistecca al sangue
e una bottiglia di vino rosso,
prima che la pacifica armata
di astemi e vegetariani
venga a trucidarmi con coltelli
brutalmente seghettati
e ad asportarmi il cuore
con micidiali cavatappi –
per punire i crimini commessi
contro il popolo bovino
e contro l’ipocrita sobrietà
di chi non ha mai perso il controllo
e si aspetta ancora oggi
che la sua vita abbia un senso.

Senza titolo

Se le mie opinioni
ti deludono
puoi sempre
chiedere indietro
il prezzo del biglietto
che non hai pagato
per ascoltarmi!

Senza titolo

Scrivo le mie poesie al buio
perché la lampadina della stanza
ha deciso di suicidarsi
e la luna è in sciopero
contro gli sbalzi d’umore
nella corrente alternata –
così, i versi possono
scivolare non visti
da sotto il pavimento
e dalle crepe nei muri
dove riposano durante il giorno,
per tornare a nascondersi
al sorgere del sole.

Senza titolo

Ragazze sui tacchi alti
vagano barcollando come
giganteschi rettili carnivori
che danzano sulle punte –
sei andata via
passandomi accanto
senza salutarmi,
lasciandomi mortalmente offeso
per non aver potuto ignorare
il tuo vestito nuovo
e la faccia di circostanza
indossata per l’occasione –
i tuoi amici dell’alta società
hanno messo una taglia sulla mia testa
perché non passo facilmente inosservato
con la mia barba dove trovano riparo
i gatti neri spaventati dalla notte
e tutti i diavoli dell’inferno –
l’altra sera, è arrivata la polizia
mentre leggevo le mie poesie
davanti a me stesso –
ma non aveva armi
che potessero funzionare
contro un poeta
senza incepparsi
irreparabilmente,
così mi ha lasciato andare
a finire di immaginare
come sarebbe se tu e io
ci innamorassimo un giorno
di qualcuno o forse dell’altro,
che strano sarebbe dirselo dopo
aver sbaragliato paure borghesi
sul campo di battaglia attrezzato
per la lotta di classe –
e se c’è una casa sulla luna
mi chiedo come faranno
a consegnarci la posta.