I poeti letterati
nascono, muoiono
e sono seppelliti
tra pagine illibate –
talvolta si accoppiano
tristemente tra loro
spargendo spore esili,
emettendo sofferti
spruzzi di inchiostro,
sterili artifizi retorici
per compensare le carenze
nei requisiti corporei –
perennemente morenti
voci prive di sostanza,
ci annoiano con le agonie
delle loro stanche poesie –
delle loro ossa,
delle loro vene,
della loro pelle,
della loro carne
che non ha peccati
da raccontare.
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lunedì 20 giugno 2016
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