Senza titolo

La macchina da scrivere
scrive le sue poesie da sola,
senza bisogno di aiuto
o indicazioni da parte mia,
che posso così concentrarmi
sul ticchettio dei tasti
per cercare di comporre
quest’infinita sinfonia
per dita addestrate
e attrezzatura da ufficio,
che non dovrà dire un bel niente
ma raccontare senza parole
la solitudine di chi vive.

Senza titolo

I poeti letterati
nascono, muoiono
e sono seppelliti
tra pagine illibate –
talvolta si accoppiano
tristemente tra loro
spargendo spore esili,
emettendo sofferti
spruzzi di inchiostro,
sterili artifizi retorici
per compensare le carenze
nei requisiti corporei –
perennemente morenti
voci prive di sostanza,
ci annoiano con le agonie
delle loro stanche poesie –
delle loro ossa,
delle loro vene,
della loro pelle,
della loro carne
che non ha peccati
da raccontare.

Di rane e scorpioni (una rivisitazione quantistica)

Veleno tattico in dosi minime
scorpioni omeopatici secernono -
predatori appiedati dai sensi di colpa
impietosiscono improvvisati caronti,
intortano tordi di ingenuità innata
al di là dell'età e della ragione -
riuscirà la rana ad arrivare
sull'altra riva del torrente? -
non ci è dato saperlo:
il principio di indeterminazione
miete un'altra vittima.

Senza titolo

Non prendertela con me,
non ho alcun controllo
su ciò che scrivo:
la penna è inceppata,
si muove solo
nell'unica direzione
che le è consentita -
quella dell'unica
poesia
possibile.

Senza titolo

Ho deciso che
non ti amo più,
ma è solo per scherzo:
per provare
come ci si sente
a scrivere una cosa
senza senso.

Senza titolo

Non siamo mai stati
più democratici
di così: hai il diritto
di restare in silenzio
o di dire ciò che vuoi -
e la tua opinione
sarà ignorata
come qualsiasi altra.

Senza titolo

Non puoi nasconderti,
non puoi scappare:
ovunque vada,
la poesia ti trova,
ti guarda negli occhi
e non ti lascia scampo.

Senza titolo

Quel mazzo di chiavi
che tu hai perduto,
che abbiamo cercato
per tutta la città
per tutta la notte,
avrebbe spalancato
le porte dell'alba
alle nostre spalle
nel clangore celestiale
di trombe trionfanti -
ma non abbiamo fortuna
e neanche vista acuta,
così le chiavi son rimaste
tra gli oggetti smarriti
delle nostre vite,
tutti insieme a domandarsi
che ci sia di tanto strano
nell'andare perduti,
una volta o per sempre,
e non voler essere
mai più ritrovati.

Senza titolo

Puliti,
spolverati,
lucidati,
confezionati,
etichettati,
ordinati
per dimensione
per garantire
il massimo
risparmio
di spazio,
ciascuno
contrassegnato
con il suo
giusto prezzo,
siamo pronti
per affrontare
una nuova
giornata
al supermercato
postmoderno
delle opportunità
a basso costo.

Senza titolo

Instancabile nostalgia

di epoche auree passate

liberamente rivisitate:

gran tempi quando

nel melodramma

si crepava di tisi

ma pur sempre cantando

con voce possente

e perfettamente intonata!