Senza titolo

Aprimmo la porta e ci trovammo

in un cabaret di pessimo gusto

dove grasse puttane di mezza età

sorseggiavano champagne da due soldi

strusciandosi discinte

su disperati cocainomani

in crisi d’astinenza

da comprensione carnale –

aprimmo la porta e uscimmo

a respirare le strade

dopo il crollo nervoso collettivo

delle borse mondiali,

e noi, ignari di tutto ciò,

continuavamo a cercarci domande

cui dare le stesse risposte sbagliate –

senza un posto a cui tornare,

eternamente sconfitti,

invecchiammo senza fretta

all’ombra delle grondaie

mentre un’altra erezione si spegneva

nella perfezione del silenzio.

Senza titolo

La zingara predice

che il nostro amore

durerà a lungo,

fino a domani

o forse meno,

e che sarà indimenticabile

finché non ci daremo le spalle

per riprendere le nostre strade

verso nuove solitudini.

Senza titolo

Vorrei essere abbastanza annoiato
per scrivere poesie significative,
ma sono troppo impegnato
a cercare di viverle.

Senza titolo

Tornando a casa la mattina presto –

la notte si attarda dietro le palpebre

delle tapparelle abbassate,

prima che il circo

impazzito del traffico

cominci il suo spettacolo

spazzandola via –

cercandomi nelle tasche

banconote di grosso taglio

che credevo di avere,

per regalarle a una zingara

che mi auguri buona fortuna

per quando sarò sorpassato –

una poliziotta mi ferma

e mi chiede i documenti –

le dico che non può arrestarmi

per eccesso di poesia.

Senza titolo

Vorrei innamorarmi di te per come

il colore delle parole che indosso

si intona alle pareti di questa stanza

dove c’è sempre troppa gente

anche quando siamo soli, tu e io.